Polvo y sangre.
Ojos vacíos.
Manos alzadas
hacia el cielo invisible.
Gritos ahogados
y congelados
en mi objetivo.

En algún despacho,
lejos de la muerte constante
alguien barajará
las fotos del apocalipsis
para elegir la ganadora
como si se tratara
de una timba de póker.

En alguna mesa familiar
con el desayuno caliente
alguien pasará de página
para no ver el espanto
que ya han edulcorado
los editores
a gusto del consumidor

Y yo sigo saliendo
a esta calle maldita
para contar las historias
que nadie quiere ver
porque salen protagonistas
demasiado parecidos
a los que viven en cómoda ignorancia.

Hoy he tenido que recoger
el chaleco azul ensangrentado
de otro relator de la historia
en medio de una tormenta de fuego y muerte.
Un objetivo más apagado
por un disparo certero.
Un despacho más
con menos fotos para barajar.

Polvo y sangre
silencio ensordecedor
del miedo ante la guadaña
que ha pasado rozando
mi camisa y mi alma.
Cojo la cámara de mi amigo muerto
y salgo corriendo hacia el punto
del que salió del destello asesino.

No espero que me entiendan
Si no vuelvo
Y pasada la tormenta
Encuentran mi chaleco
Aplastado contra el suelo.
Siempre habrá alguien
Que recoja mi objetivo
Entre polvo y sangre.

OLGA BRAJNOVIĆ

29-12-2023

Dedicado a mis compañeros periodistas asesinados en guerras.